~ (n)a rede de balanço

No quarto, com um véu de menta queimada a pairar no ar, todas as recordações pareciam dissolver-se na névoa de aromas de suaves perfumes de Verão, de relva fresca e de incenso a arder.
A rede de balanço branca com franjas pendentes, aparenta já não contar histórias de finais de tardes escaldadas pelo sol que costumava assaltar a janela como quem requer a atenção de alguém que está demasiado absolvido com "coisas sérias". Tardes, essas, acompanhadas de sons harmoniosos vindos de espanta-espíritos movidos pela brisa suave, que competia com os raios de sol para entrar pelo quarto adentro, e repletas de companhias, das que fazem doer a barriga de tão contentes que ficamos. Parecia já não lembrar os corpos que lá se uniam em Invernos rigorosos (Invernos que apareciam quase sem avisar aqueles que nem davam conta do tempo a mudar e a passar, lentamente através das vidraças já gastas daquelas janelas) e que lá trocavam cumplicidades e beijos como natas em volta das bocas que transparecem a satisfação causada pelo chocolate quente que geralmente arrefecia nas grandes canecas, outrora pousadas no soalho do chão, que ainda hoje o marcam com pequenos círculos que passam despercebidos a todos os alheios às frescas tardes de Verão e às quentes noites de Invernos – que pareciam ter trocado de lugares – vividas a dois naquele pequeno espaço de "secretos mistérios".
Agora, neste Verão sem sussurros selados ao ouvido e gargalhadas em uníssono, a rede branca ficará quieta e suspensa, envolvida pelo incenso (de menta) que reveste as paredes daquele quarto, mais sozinha e inútil do que já alguma vez ficara. Mas então, não se lembrará de todas estas maravilhosas memórias? Será que, realmente, já não as guarda?

[11.46am]